mesmo aí, fazendeiro, trabalhador da terra teve a mercado encurralado por atrocidades. esquecemo-nos das contas e débitos...os quês, os ondes, os quandos simplesmente, simplesmente é a sombra e a luz essas pequenas coisinhas que amou um dia...a percepção precede a realidade...foi antes ao não poder jogar uma moeda de dez centavos...naqueles dias sem bater em um poeta...que ficaria com a moeda e cuspiria na sua cara. nada importava para ninguém, e era glorioso.
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